December var månaden då
det otröstliga regnet ständigt tog ny sats och grät ut mot
mörkrets axel; till sist ville man bara stämma in. Utom de där
enstaka, alldeles för få dagarna, som verkligen var dagar. Vilken
skillnad ljus gör!
Solen går upp i skimmer
av nyputsad koppar och folk går rakare i ryggen med lättare steg.
Alla vi ensamstående gamlingar med hundar stannar på håll från
varandra, vinkar med söndertvättade coronahänder,
ler och börjar prata.
En sådan morron stod jag
i rastgården och kisade mot himlen. Bollen var tillbaka i
jackfickan, det började bli dags att gå hem. Då kom gny och skall
forsande mot oss genom dungen. Två unga tjejer gick med en hund, en
stor livlig sak, som helst hade rusat rakt på oss, men som förmåddes
sitta ner och vänta med korta mellanrum. Och innan jag säger något
mera, vill jag berätta en sak.
För drygt fyrtio år
sedan, bara lite mera än en halv livstid i vår del av världen,
delade jag lägenhet med några andra. Det var den sortens
lägenhet som måste hyras ut då, när ingen gjorde bostadskarriär
eller ens visste vad det ordet skulle betyda – alltså, när ingen
satte sig i skuld för en bostadsrätt, för tak över huvudet kunde
man hyra. Det byggdes på den tiden. Inte ens i centrala Göteborg
var det ont om lägenheter.
Så med missräkningens
sura smak på tungan och i väntan på bättre tider hyrde
fastighetsägaren ut till en helt annan sorts folk än dem som husen
först tänktes för - studenter, vanligt folk, till och med
låginkomsttagare fick bo där. Vi fyra var ett studentgäng. Hade
företaget vetat hur mycket annan
sort tre av oss var, hade det kanske inte blivit något
hyreskontrakt, men det upptäckte de först när den hemmagjorda
skylten med texten RÖDA BÖGAR satt upptejpad på ytterdörren och
då var det så dags.
De andra var en lesbisk
tjej som pluggade till sjuksköterska och två rätt småvuxna
killar, som ibland vågade gå hand i hand på stan. Det hände att
folk skrek efter dem. ”Jävla
bögpack!” En vårkväll gick jag bakom dem och såg blickarna de
fick. Det har inte hänt många gånger att jag velat vara en
tvåmetersman med baseballträ i näven, men det hände den kvällen.
Vi delade på en fast
telefon. Killen som hade stuckit från inkallelsen till Vietnam
ringde hem till USA och vi höll bekymrade rådslag om
telefonräkningen. Den som var hemma när det ringde, reste sig från
tentaböckerna och svarade, krafsade ner telefonnummer på en
pappersbit och lämnade till den som skulle ringa tillbaka.Det kom
samtal från folk i byar ute på landet, människor som hade gömt
sig för andra livet igenom. Nu hade de läst om RFSL. Ibland grät
de i telefonen.
Men denna decembermorgon
är det 2020 och då kommer alltså två yngre kvinnor och en hund in
i rastgården. Hunden är inte en scholden, som jag först trodde,
utan en trevägskorsning. Ivrigt rusar han fram till collietikarna
och lekbugar, men har inte mycket för sina inviter. Nylöpta och
progesteronpeakade avvisar de honom, den äldre tiken med avmätt
värdighet, den yngre med dödshot. Ettåringen backar artigt och
låter tanterna tjura i fred.
Hans mattar leker med
honom i stället. De springer, han flyger. De övar inkallning, de
skickar honom mellan sig, de kastar boll och hundens ögon lyser. De
får honom att ignorera tikarna genom att vara mycket roligare. Inte
ett hårt ord, inte ett ryck, ingen dominans, bara enastående bra
kontakt. ”Varför köpte ni blandras?” frågar jag. ”Och varför
just den här?”
Jo, alltså... De ville ha
hund. De ville ha en hund som kunde hänga med på deras långra
vandringar med tält och packning. De ville ha en hund!
Så vet ni vad de gjorde?
De köpte en. De råkade vandra uppe i Härjedalen förra sommaren
och kom förbi en gård där det fanns en kull; de tyckte om
föräldrarna och så köpte de sin valp och har aldrig ångrat det.
När jag var i deras ålder var blandras undermåligt. Blandras bad
man om ursäkt för. Hundar skulle läras veta hut, de skulle lyda,
det var vad de var till för, och blandraser skulle veta extra mycket
hut och helst visa tacksamhet för att någon hade brytt sig om att
ta hand om dem. Ni kanske inte tror mig, men så var det för inte
så längesen med skillnaden på folk och folk och skillnaden på
hund och hund. Alla visste vem man skulle se ner på.
Nu är det alltså 2020
och efter en stunds lek och spring går den lilla familjen iväg,
hunden i slakt koppel och tjejerna hand i hand. Jag står och tittar
efter dem. De går med rak rygg. De ber inte om ursäkt, de skäms
inte för sig själva och inte för sin hund heller. Klockan är
kvart i tio på morgonen, men det känns
som om solen går upp en gång till.
Överlag är det
förtretligt att bli gammal. Aldrig mera blir jag lika rörlig i
kropp och själ som de där två och inte en lika rolig hundägare
heller. Men det finns saker som man inte ser medan man själv är
ung, när allt händer mitt framför ens näsa och under ens fötter.
Man ser inte förändringar över tid.
Dominanshierkarier är
till för en enda sak: att få en sort att känna sig sämre för att
en annan sort ska få känna sig bättre.
Att få se dumheter
försvinna in i glömskan är snudd på värt att bli gammal för. Så gott nytt på er,
läsare! Det är inte som att det inte finns en del kvar att göra,
men några saker blev faktiskt bättre medan åren rann iväg.
Bodil Carlsson